Subir. A encosta. Íngreme. Pela estreita tira de barro seco e duro que rompe o verde algodoado das estevas em maio - agora apenas verdes e pegajosas, trocadas as flores que foram pelo perfume intenso, resinoso. 

Até ao cimo. Pela subida. Pela vista. Por querer saber o que está do outro lado.

Meia encosta.  Cada vez mais pronunciado o declive. Procuro piso certo que finque o pé. Húmido e quente o dia, cola-se à camisa, molhada de suor e vontade de querer continuar. O coração bate forte e rápido. Paro. Para respirar. Para ganhar fôlego.  Cravo a bota numa laje de xisto e prossigo. Passo a passo, estou mais perto, mas também é mais difícil e inclinado o trilho.


Paro mais uma ou duas vezes. Olho em torno, nada se move, nem o ar, parece. Mais um esforço. A grande pedra em que assenta o topo do monte. A vista... ainda não; tiro a mochila e pouso-a mais o tripé no chão. Estico o corpo, respiro fundo. A vista, sim! Desimpedida  a não ser pelo morro alguns metros em frente que junta à ruína de casebre que o encima o branco sujo de um velho marco geodésico.

Fotografo (afinal foi por isso que subi): o céu duro e convulso, prenúncio de chuva, num dia cinzento que dissolve as cores, esbate o contraste e tudo envolve em fina neblina húmida e peganhenta.

Demoro-me o suficiente para gozar a pequena vitória da meta alcançada, do objetivo cumprido. E desço de novo.

 

Pelo mesmo trilho. Cuidadosamente. Passo a passo, que a descida também é difícil e sente-se nas pernas moídas de subir.

Meia encosta. Paro de novo e olho o dia, já diferente. Por cima de Monsaraz há uma fenda azul no cinzento. Sigo em frente, embalado  pelo cheiro doce das estevas e dos poejos.

Chego finalmente à ruina na base do trilho. Uma lebre salta-me inesperada ao caminho e desaparece de novo no amarelo pardo da erva seca.

Eu fui lá acima. Não como Martin Luther King, que há montanhas que só os enormes sobem.

Mas, de alguma maneira, do topo do pequeno monte, e à minha mísera medida de homem, os meus olhos também viram a glória, fosse ela do que fosse….

To climb. Up the hill. The steep hill. Along the narrow stretch of dry clay that cuts through the  rock-roses - cottony green in May, as in the photograph I remember taking back then,  now just green and sticky, for all the flowers are  gone, as if traded for the intense and resinous perfume that remains.
Up to the top. For the sake of climbing. For the view. For want of knowing what lies on the other side.

Half way up. The slope ever more step. I try to step on firm ground. The hot and humid day sticks to the shirt, drenched in sweat and will to keep going. The heart beats fast and strong. I stop. To breathe. To regain my breath. I stick my boot into a slab of schist and  keep going. Step by step, I’m getting closer, but the going is also harder and steeper.

I stop a couple of times more. I look around, nothing moves, not even the air, it seems. I push on. The big bolder that sits atop the hill. The view… not yet; I put down my backpack and tripod. I stretch the body and breathe deep. The view, yes: unencumbered but for the hill a couple of metres ahead,  with the ruin of what was once an hovel and the dirtied white of an old geodesic mark.

I photograph (after all that was the reason for me having gone up the hill): the hard and convulsive sky, foreboding rain, in a grey day that dissolves all colours, softens contrast and all involves in a fine, damp and sticky mist.

I stay long enough to enjoy the little victory of getting to the finish line, of the accomplished objective. And I go down again.

Along the same path. Carefully. Step by step, for the descent is also tricky and can be felt on my legs weary from the climb.

Half way down. I stop again and look at the already different day. Over Monsaraz there is a blue gap in the grey cover. I thread on, lulled by the sweet scent of rock-roses and pennyroyal.

I finally get to the ruin at base of the path. A startled  hare unexpectedly pops up right in front of me only to disappear again amidst the drab yellow of the dry grass.

I have gone up to the top. Not as Martin Luther King has, for there are mountains that only the enormous can climb.

But, in some way, from the top of the small hill and in the measly  scale of man, my eyes have also seen the glory, whichever it was…..