Costa de Caparica

Há espaço a mais no ar, por isso as nuvens que passam lentas

Nos olhos, que lhe tomam a cor
no cabelo, que lhe toma as ondas
no corpo, que lhe toma o sal
no beijo, que lhe toma a madrugada,
cabe o mar que lhe molha a mão.

Há espaço a mais no ar, por isso as nuvens que passam brancas

Escreve o nome em letras de areia
rápidas, urgentes como a espuma.
Para sempre… um coração…,
coisas de criança, ou não fossem namorados,
seres privados de razão.

Há espaço a mais no ar, por isso as nuvens que passam longas

Tomam-se de enlevo, abraçam-se,
olham o céu e juram
que é cavalo, tigre, águia…leão,
até mesmo um unicórnio,
que tudo lhes deixa a paixão.

Há espaço a mais no ar, por isso as nuvens que passam tolas
e fingem ser o que não são.

There is too much space in the air, hence the clouds that pass slowly

In the eyes that seize its colour

in the air that seizes its waves

in the body that seizes its salt

in the kiss that seizes her dawn

breathes the sea that wets her hand  

There is too much space in the air, hence the clouds that pass in white

He writes his name in sand letters,

fast, urgent as the foam.

For ever…. a heart…,

childish things, as if lovers were not

senseless beings.

There is too much space in the air, hence the clouds that pass in waiting

Enraptured,  they embrace each other 

and look at the sky and swear

that it is a horse, a tiger, an eagle… a lion,

a unicorn even

for passion thus allows

There is too much space in the air, hence the clouds that pass foolish

and pretend to be what they are not.

Note:

It is a known fact that poetry is hard, if not impossible, to translate... the lousier, the harder... so bear with me :-)

Costa de Caparica



Costa da Caparica

A imagem, a impressão do que é, quando tudo o resto não está: luz, ou falta dela; cor ou falta dela. 

Fim de tarde, que não fim de dia. Aliás, parece que não acabam nunca e a maré, que os traz e leva junto com as conchas e as rugas da areia, repete-os para gosto dos fotógrafos e labor dos pescadores.

As casas, essas continuam vazias de pessoas, embora o mesmo sol que lhes come a tinta as pareça encher de cor, mesmo que só para a fotografia….

The image, an impression of what there is, whenever all the rest is missing: light, or its absence; colour, or its absence.

Late afternoon, and yet not the end of the day. Besides, it seems that they are never ending and the tide, that brings and takes them in the company of the seashells and the wrinkles in the sand, repeats them for the pleasure of photographers and  the labor of the fishermen.

The houses remain devoid of people, albeit the sun that bites into their painted boards seems to fill them with colour, even if only for a snapshot….

Costa da Caparica



As casas, fechadas, vazias, olham o mar que, por respeito, lhes não toca.  Na verdade, inveja-lhes a cor e envergonha-se de lhes o dizer.

Preso no verde, irrita-se por a elas não conseguir chegar (nem nas noites em que  a lua mais o chama).  Líquido, nada o amarra à terra que procura onde ela se espalha em praia e,  falho de outra voz, golfa espuma, cospe ao vento.

Uma e outra vez tenta. Sempre mais uma. Sempre mais outra.

A vergonha de falhar, esconde-a na areia. Por isso a encontro húmida e a saber a sal… como lágrimas.

The empty, closed houses, gaze down at the sea which will refrain from touching them, out of respect. In all truth,though, it envies their colors and is ashamed of letting them know it.

Tangled up in green, it gives in to the frustration of not being able to clasp them (not even on those nights when the moon calls louder). All liquid, nothing ties it to the land it seeks on the spreading beach and, voiceless, it belches foam and spits on the wind.

Time and time again it tries. Ever one time more. Ever another time more.

The shame of failure, it hides it in the sand. That is why I find it humid and salty... like tears.

Março, mais de meio, e no entanto corremos a abrigar-nos da chuva que teima.

Um excelente dia de praia, portanto, para mim que gosto do mar e da calma que, nos dias como o de hoje, revolve no torvelinho convulso do pedaço de oceano que mora perto da minha porta.

Passeio pelo paredão sem saber se as gotas que me humedecem a cara são  água doce ou salgada, se sopram dos cabelos brancos que as ondas atiram contra a rocha ao fundo do espigão de pedra, ou são cinza das nuvens que cobrem o céu.

Como eu, alguns, poucos, misturam-se com o vento fresco da manhã sombria. Correm também. Não fogem, apenas correm, (e eu, que não corro, acredito que não é mais que outra maneira de gostar do mar).

March, more than half past, and yet we run for cover, from the rain that persists.

An excellent day out on the beach, therefore, for me, who loves the sea and the calm  that on days like today, revolves in the turbulent vortex of the scrap of ocean living close by.

I stroll along the beachwalk, not knowing if the drops that moisten my face are fresh or salt water, blown away from the white locks of hair the waves thrust against the rocks down by the end of the stone wall, or if they are but ashes of the clouds that obscure the sky.

Some, like me - but a few -  mingle with the cold wind of the gloomy morning. They are also running. Not that they are running away, no: they just run (and I, who do not run, believe that it is but another way of loving the sea).