Dos meus dias

GR11-E9 (Parte 10) - Praia Grande - Cabo Carvoeiro

Etapa 4 - Praia da Areia Branca - Cabo Carvoeiro

23 de Maio de 2015

Último dia. Supostamente o mais fácil destes quatro que irão acrescentar mais cerca de 100 km de costa ao meu mapa de passagem, guardado nas imagens que retenho na memória, nas moinhas que tenho nas pernas quando me levanto da cama e que passarão com o início do caminho, no incómodo que sinto no calcanhar, nas calças sujas de terra e sal, patinadas de castanho e branco sobre o azul original, na camisa suada, mas seca, que volto a vestir (só tenho roupa lavada para a viagem de regresso)...

Como passam depressa os dias... mesmo com as tardes paradas, solitárias, que acumulo nestes dias de caminho. Hoje regresso a casa, para o conforto do meu próprio casulo. Parece que foi ainda agora que dele saí e, no entanto, já se passaram 3 dias inteiros.

Falta-me ainda chegar ali, ao fundo, àquela ponta que vislumbro lá longe, no horizonte, do ponto mais alto da estrada que sai da Praia da Areia Branca a subir pela encosta, que tomei depois de percorrer os seiscentos metros que a afastavam do alojamento onde ficara no dia anterior.

Um pouco mais à frente deixo a estrada e volto à trilha na arriba. O caminho por aqui está marcado, o que torna tudo mais fácil.

Flores, muitas, tem sido uma constante, ou não estivéssemos na primavera. De repente, um bouquet especial, uma prenda, acho, já que desde o início tenho vindo a ver se vejo alguma e até agora só mesmo um pé quase seco, ontem, na berma da estrada ao chegar à Praia do Porto Novo: Orquídeas. grandes, viçosas, carregadas de flor. Uma colónia de Ophrys apífera, abelheiras. Lindas. Paro para as tentar fotografar, apesar do vento.

Outro dos meus grandes prazeres destas caminhadas é mesmo este. Ver pequenas luzes do mundo natural que em geral nos passam despercebidas, como a cobra, o sardão, o coelho, as perdizes, as muitas outras aves, as pedras, as rochas, e todas as outras pequenas coisas que de uma forma ou de outra me captaram a atenção.

O nosso mundo, o meu mundo, em particular, aumenta com todos estes "nunca antes / raramente vistos". São condecorações, medalhas que posso mais tarde exibir, nem que seja só para mim...

"E tu? alguma vez viste um sardão a sair das rochas? alguma vez tiveste na mão uma orquídea selvagem?" imagino-me eu, impante de orgulho, a demandar outro mortal, mais dado aos mistérios de um sofá especado frente a uma televisão....

Como dizia o Álvaro de Campos:

óóóó — óóóóóóóóó — óóóóóóóóóóóóóóó

(O vento lá fora).

Mais um pequeno forte (outra curiosidade, para juntar à lista...).

Este vê-se que foi integralmente restaurado há bem pouco tempo. Aliás não percebo esta mania idiota de inaugurar coisas antes de estar tudo acabado e arrumado.

Já lá tem a plaqueta, da inauguração por S. Exª etc etc, No entanto, ainda tem redes e restos de obra em torno...

Consulto o telefone: Forte de Nossa Senhora dos Anjos de Paimogo, de 1674. Como indica a tabuleta ali colocada, foi recuperado com subvenções do Mecanismo Financeiro do Espaço Económico Europeu, havendo que, por tal, agradecer à Islândia, Noruega e Lichtenstein, países associados do mesmo.

Procuro as indicações de caminho novamente. Não as encontro; nem tampouco a trilha que persigo no Wikilok, que se foi na vigorosa vegetação que a obliterou por completo.

Ando para trás e para a frente, por fim, testando com os bastões, não vá haver buracos, lá a encontro, apenas para me perder de novo um pouco mais à frente, barrado por um viçoso canavial... mais uma volta, um empurrão nas canas e lá encontro a trilha que procuro e me vai levar a uma descida mais difícil para uma praia: Vale de Pombas.

Sair dali só é possível com a escada metálica lá montada. Testo os degraus, não vão estar corroídos. Parecem sólidos. Com cuidado, subo. E, novamente, perco o caminho. Começo a ficar irritado com estes constantes contratempos. Mais ainda porque me parece muito difícil sair dali, por causa do canavial e das silvas....

Volto à saída da escada. Afinal a trilha está mesmo ali, à direita... eu tinha virado à esquerda....

Avanço agora facilmente por estrada de terra batida. Por fim vislumbro uma tabuleta: PR11 Cabo Carvoeiro 16 Km.

A estrada leva-me à localidade de S. Bernardino e à sua praia, depois de mais uma descida, desta vez por asfalto. Aproveito para tomar uma bica e comprar água, num pequeno café de que sou o único cliente.

"Quanto é, por favor?"

"doiseurosenoventa!"

E esta nem sorriso me mostrou....

A próxima paragem será na vila da Consolação. Até lá o caminho vai novamente pela arriba, mas em estrada de terra batida, aberta, larga; sem qualquer dificuldade e bem marcado. Perto da vila, noto lá em baixo, onde alguém pesca, mais uma curiosa formação geológica... rochas quebradas em perfeitos quadrados, como se se tratasse de uma tablete de chocolate... verdadeiramente curioso!

Leio no sítio internet da Câmara de Penchje:

"As forças da Terra movimentaram toda esta região, partiram as várias camadas e formaram uma falha geológica, que podemos ver pelo desnível provocado nas rochas, junto ao paredão. Esses movimentos partiram também esta camada em formas quase quadradas. Com o tempo, a água do mar tem dissolvido este calcário, acentuando estas fraturas e moldando o atual aspeto em tablete."

Paro frente ao Forte da Consolação, mais um dos baluartes construídos aquando da Restauração. Este foi erguido entre 1641 e 45.

Já estou no Concelho de Peniche, mas ainda me falta uma mão cheia de quilómetros. Se a maré estivesse vazia, iria agora pela praia até à entrada da Cidade, calcorreando 3 quilómetros do areal que termina no extremo da famosa praia de supertubos, uma das mecas do surf cá do burgo.

Desço ao areal, para testar a consistência do piso na zona molhada... parece papa... nem pensar. volto a subir e retomo as indicações do GR 11, que me manda pela estrada. É mais longe, mas muito mais rápido, por certo.

Ainda assim, mais à frente não resisto a um corte por uma trilha nas dunas. O solo por baixo da areia parece suficientemente sólido para valer a pena tentar e, por uma vez, tenho sorte na escolha.

Peniche. Por fim. O Posto de Turismo ainda está aberto. Passo já por lá para carimbar o meu caderno de viagem e avanço para o Cabo. Está quase.

Numa curva do caminho, vislumbro a cúpula vermelha do farol... aos poucos vai-se tornando maior, já vejo todo o edifício, mas ainda me falta um pedaço de estrada de terra batida até que por fim...

O farol... na luz zenital do meio do dia. A pior altura para aqui chegar, mas a que calhou... com esta luz tem metade da graça, não há sombras que construam relevos, o branco fere a vista o azul está deslavado...

Peço a uma senhora francesa que me tire uma fotografia. Repito-o mais à frente com um senhor chinês (de Hong-Kong, disse-me) já que a senhora francesa não provou ser grande artista do disparo.

Estou contente: cumpri o objetivo que me fixara.

Mas por dentro não sinto nem explosões pirotécnicas, nem nenhuma música especialmente inspiradora, assim como o Nimrod das variações Enigma, do Elgar, enquanto alongo o olhar sobre o horizonte... nada disso... e é sempre assim nestas caminhadas... quando chego ao fim... acabou-se, apenas!

Se alguma coisa sinto, no entanto, é fome e cansaço.

Não há sombras, já o disse... a escadaria do restaurante meio em ruínas na ponta do cabo, pelo menos oferece sítio para encaixar o corpo e pousar a mochila, de onde saco a mágica lata de sardinha de conserva, o pão integral e os iogurtes que compõem o almejado pitéu.

A senhora francesa passa novamente por mim e deseja-me um bon apetit, que agradeço, reconhecido.

Falta-me ainda voltar para o centro de Peniche e daí para a central de camionagem, ou seja, mais uns quantos quilómetros, agora que está bastante calor , ainda que compensado pela ventania que por aqui se sente.

Em Peniche, encontro uma velha loja de brique-a-braque que tem postais. Excelente. compro um para escrever mais à frente. Procuro uma casa de banho pública no jardim, por onde antes tinha passado. Lá, mudo de roupa, que me encontrava absolutamente impróprio para viajar ao lado de alguém no autocarro.

Ainda tinha tempo para visitar o museu da Resistência. Mas as pernas não o iriam agradecer. Quero fazê-lo com a disponibilidade mental que o local e a memória de quem por lá passou exigem. Fica para a próxima.

Já compostinho, sento-me numa esplanada, frente a uma gelada cerveja sem álcool que vou beberricando enquanto escrevo o postal que depositarei no marco ao pé do turismo e que aqui colocarei, mal o receba.

Sigo para a estação de autocarros, esperam-me duas horas de... espera...e mais outra até Lisboa e outra ainda, pelo menos, até casa.

Do fundo do écran, avançam três pequenas letras que vão ganhando dimensão e clareza à medida que o vão enchendo

F I M